崇祯十七年的春天,紫禁城的槐花还未开透,我随父亲最后一次踏入文渊阁。满阁的典籍在晨光里泛着灰白的尘埃,像一整座王朝的骨灰。父亲是末代翰林,他让我记住那些尚未焚毁的奏疏里,有人用血写下了“可战”。多年后,我在南方的山寺里整理这些碎片,听见风雨穿过瓦缝,像无数亡魂在翻动书页。
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